Elle me ment

Le jeu pourrait être sans fin : le titre du quatrième album de Corneille n’en est pas un, tout en étant bien pratique d’un point de vue mnémotechnique…Corneille est donc ce chanteur, né en Allemagne mais grandi dans un sanglant Rwanda, Montréalais d’adoption, et qui triomphe actuellement au Japon grâce à un album enregistré dans la langue de Shakespeare. Alors, à l’instant d’aborder Sans Titre, que nous dit l'à peine trentenaire ?  

Que la certitude des chansons formatées n’a pas de mise ici, et que ceux qui n’attendent dans ces dix refrains qu’un nouvel avatar soul ou R&B feraient mieux de passer leur chemin. Les dix titres composés à quatre mains (Madame Corneille, une Sofia de Medeiros, ancienne top model, chanteuse, et compositrice, et donc rageante à force de tant de talents, a mis la main à la pâte) célèbrent tout d’abord le retour de Cornelius Nyungura dans sa maison d’adoption qu’est le français. Puis, le deuxième sentiment qui assaille l’auditeur reste le groove imparable, et imparablement simple, qui habite chaque refrain, et le dénuement apparent des orchestrations, toutes tournées vers l’efficacité sans esbroufe (ce qui s’explique mieux lorsqu’on apprend que Corneille a travaillé l’album sur une simple guitare).  

Enfin, force est de constater qu’en parallèle à quelques histoires bien sages (« Je me pardonne », « Elle me ment », ou « Sans nous » déclinent les affres et autres altitudes procurées par les grands sentiments humains), Corneille n’hésite pas à nous entraîner dans la plus délicieuse imposture en cours depuis que l’homme (et la femme) sont apparus sur Terre : l’amour éternel (« Vieillir avec toi »). Mais, en outre, et parallèlement à ces chemins balisés, le jeune chanteur se résout également à aborder des sujets plus inhabituels, voire franchement délicats : les différences ethniques évacuées dans un éclat de rire (« En attendant… »), l’autobiographie proche de l’os (« Ma comédie »), et les différents pièges d’un star-system où de supposées vedettes se nourrissent avec avidité de leur propre importance auto-proclamée (« Star ! Vite fait ! »).  

On évoquera avec un respect encore davantage ténu « Voleuse de lendemain », pudique évocation d’une enfance violée, et d’un monde adulte noyé par le cynisme. Alors, Corneille, voix de velours dans gant de satin, frissonne et fait frissonner, libère ses vieux démons et les domestique, et lèche, publiquement et avec dignité, ses plaies les plus intimes. Grande chanson. Et l’espoir du lendemain, toujours.