?Max Raabe c'est un univers à la Cabaret, c'est la divine Marlene Dietrich dans L'Ange Bleu, c'est ce Berlin interlope et décadent des années trente. C'est la montée du nazisme et de ses hommes à la beauté glaciale, c'est un monde de débauche élégante avant l'apocalypse brune.

Il promène nonchalamment sa voix de baryton sur des mélodies tout droit sorties des comédies musicales de l'époque, avec la distance de celui qui feint de s'amuser mais n'est pas dupe. Le style apparaît totalement suranné, comme si les fantômes du passé avaient ressorti leur smoking. 

Phénomène en Allemagne,Küssen Kann Man Nicht Alleine est un bijou d'easy listening, une plongée dans un monde de jazz léger, de folklore d'Europe centrale, de big bands tirés au cordeau. Seule la barrière de la langue empêche d'apprécier pleinement les chansons de Max Raabe, mais son ton renferme une universalité évidente.

Après des Ute Lemper ou Klaus Nomi, voire certains aspects de Nina Hagen et David Bowie, Max Raabe donne une vision à la fois conforme et étonnamment renouvelée d'une période à la fois frivole et tragique. Le tout s'inscrit également dans une culture queer où les beaux messieurs à noeud papillons sont plus troubles qu'il n'y parait. 

Délicat et troublant, Küssen Kann Man Nicht Alleine dépasse le cadre de la curiosité de saison, séduisant par sa justesse et un ton léger qui rappelle que notre époque aussi est troublée et que le péril de l'intolérance n'est jamais loin. La liberté et l'humour d'artistes comme Max Raabe reste la meilleure des barrières contre les totalitarismes qu'ils soient idéologiques ou financiers.

 

?Max Raabe c'est un univers à la Cabaret, c'est la divine Marlene Dietrich dans L'Ange Bleu, c'est ce Berlin interlope et décadent des années trente. C'est la montée du nazisme et de ses hommes à la beauté glaciale, c'est un monde de débauche élégante avant l'apocalypse brune.

Il promène nonchalamment sa voix de baryton sur des mélodies tout droit sorties des comédies musicales de l'époque, avec la distance de celui qui feint de s'amuser mais n'est pas dupe. Le style apparaît totalement suranné, comme si les fantômes du passé avaient ressorti leur smoking. 

Phénomène en Allemagne,Küssen Kann Man Nicht Alleine est un bijou d'easy listening, une plongée dans un monde de jazz léger, de folklore d'Europe centrale, de big bands tirés au cordeau. Seule la barrière de la langue empêche d'apprécier pleinement les chansons de Max Raabe, mais son ton renferme une universalité évidente.

Après des Ute Lemper ou Klaus Nomi, voire certains aspects de Nina Hagen et David Bowie, Max Raabe donne une vision à la fois conforme et étonnamment renouvelée d'une période à la fois frivole et tragique. Le tout s'inscrit également dans une culture queer où les beaux messieurs à noeud papillons sont plus troubles qu'il n'y parait. 

Délicat et troublant, Küssen Kann Man Nicht Alleine dépasse le cadre de la curiosité de saison, séduisant par sa justesse et un ton léger qui rappelle que notre époque aussi est troublée et que le péril de l'intolérance n'est jamais loin. La liberté et l'humour d'artistes comme Max Raabe reste la meilleure des barrières contre les totalitarismes qu'ils soient idéologiques ou financiers.

 

Ici, la musique est tout d’abord une histoire, celle d’une petite fille équato-guinéenne, dont les parents, exilés politiques, finissent par poser l’ancre de l’errance perpétuelle à Palma De Majorque, son quartier gitan, ses prostituées et ses dealers.

Ici, la musique est avant tout également une collection de clichés troubles, où la chanteuse s’expose dans la nudité extrême d’une bisexualité revendiquée, choisissant de pousser l’exhibitionnisme artistique dans ses derniers retranchements, assénant dans un éclat de rire quelques provocations au quotidien (comme l’annonce de sa consommation régulière d’herbe prohibée).

Ici, la musique se nourrit d’une série de tatouages où figurent, sur le bras de la chanteuse, les noms d’ancêtres débarrassés de leurs appellations d’esclaves. Enfin, ici, cette musique, en amont, se construit autour d’une rencontre, avec Javier Limón, instrumentiste, producteur, propriétaire de label, et sorcier omnipotent du nouveau flamenco.

Tout cela donc se déverse en torrents de passion dans Niña De Fuego, troisième album de Buika, édifié autour des expériences personnelles de l’artiste, et de sa quête éperdue d’un amour durable. La chanteuse et le Pygmalion saisissent en conséquence la tradition de la copla (cette structure musicale aléatoire qui reste après tout, et depuis les années trente, le plus petit dénominateur commun de l’Amérique latine toute entière) par les cheveux, y adjoignant quelques notules de rumba, et des atmosphères typiquement héritées du flamenco.

Au chapitre des reprises, on retrouve entre autres au programme « La Niña De Fuego » composée par les trois gitans prééminents du genre (Quintero, Quiroga et León), et le standard absolu « Volver, Volver », magnifié par le simple accompagnement de la seule guitare du producteur, et du trompettiste Carlos Saduy. Plus loin, « Volverás » déroule ses fastes dans la configuration dénudée d’un trio de jazz, alors que « Mentirosa » lorgne vers la suavité d’une salsa où s’entrechoquent des percussions en guirlandes. Et la ballade en apesanteur (« Hay En La Luz »), qui clôt l’album, célèbre l’histoire d’un amour qui se meurt, et d’une grande chanteuse qui naît.

Car le moteur essentiel de la session (à telle enseigne qu’on serait tenté d’affirmer qu’elle pourrait chanter sans déchoir le bottin) reste la voix de Buika, cette subtile synthèse entre la raucité swing du jazz américain, la dramaturgie flamenca, et le sens du placement hérité de ses racines africaines. Buika invente ici une nouvelle tradition du chant déchiré, international dans ses élans, et, donc, universel.