Roberto Alagna Hommage à Luis Mariano

Il est beau, chante bien (de loin le plus grand ténor actuel de la scène hexagonale), et formait jusqu'il y a peu le couple glamour par excellence de la scène lyrique (avec la soprano roumaine Angela Gheorgiu) : le chanteur français d'origine sicilienne Roberto Alagna professe un goût immodéré pour l'opérette en général, et Luis Mariano en particulier (une précédente session s'est écoulée à plusieurs centaines de milliers de copies), et, en appui d'une série de récitals, propose ici la réédition largement augmentée d'inédits de sa souriante promenade dans l'univers du prince de l'opérette. Une célébration assez digne, tout compte fait, de la disparition, il y a près de quarante ans, du désormais éternel locataire du cimetière d'Arcangues (Pays basque).

Naturellement, de « Mexico » à « Rossignol de mes amours », en passant par « L'Amour est un bouquet de violettes » et « La Belle de Cadix », la quasi-totalité de ces vingt-quatre thèmes (il s'agit d'un double album) est définitivement inscrite dans l'inconscient collectif d'une certaine France en paillettes, justaucorps de velours cramoisi, et trucs en plumes ondoyant, un pays entier séduit par un Basque à l'?il de velours, et des partitions ciselées sur mesure par l'immense Francis Lopez. Partant du principe que le marianiste pur et dur estime à tout crin que personne n'égalera jamais son idole, Alagna tente ici le rafraîchissement d'un répertoire qui sommeille sous la poussière dorée de la nostalgie.

Cette modernisation passe par quelques maniérismes orchestraux, voire quelques tentations de virtuosité superfétatoire (« Mexico ») qui risque de froisser. Le beau Roberto jouit d'une technique bien supérieure à son grand ancien, certes, mais lui font défaut le sourire, et la légèreté constantes qui illuminaient ces faciles refrains. Et sa virtuosité incontestable n'efface pas la touchante maladresse de Bourvil dans « Salade de fruits ». Plus préoccupant, le chanteur a choisi d'inviter à la fête quelques amis de la nébuleuse people qui ne dépassent pas le niveau de la prestation sympathique. Arielle Dombasle s'épuise à suivre son partenaire dans « Aïe, pourquoi on s'aime ? » (chanson transfigurée en son temps par Annie Cordy). Dans une version d' « I Love Paris » sous influence du violon magique de Stéphane Grappelli et du Quintet du Hot Club de France, Jean Reno - acteur préféré des Français - balbutie comme une poule qui a perdu ses petits. Et Elie Semoun ne délivre qu'une contribution scolaire au refrain roboratif de « Quand on est deux amis ».

Aussi paradoxal que cela puisse paraître, et aux réserves précitées, on retiendra de cet hommage, presque trop techniquement parfait, l'occasion rêvée qu'il offre de replonger dans une ?uvre largement sous-évaluée désormais, et qui a pourtant illuminé une immédiate après-guerre riche d'espoirs.

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