Liberté

Une corne andalouse s’enfonce langoureusement dans la transe sufi d’une flûte obstinée. Les cascades de l’oud emperlent des percussions gnawas. Le violon arabe tente de charmer les harmonies berbères. Et le raï, désormais dans sa forme classique, rayonne de ses appels à la danse : ainsi, on parlera de retour aux sources, comme si Khaled l’Oranais n’avait jamais fait autre chose que d’arpenter les pays méditerranéens, pour mieux les offrir au monde.

Certes, les signes qu’envoie Liberté sont explicites : Martin Meissonnier assume la production de l’entreprise, comme aux premiers jours. Les sessions ont ainsi capté la fraîcheur des enregistrements spontanés, dans la fièvre des premières prises et des captations live, et les musiciens qui entourent le chanteur sont ceux qui l’accompagnent depuis des années en tournée (auxquels s’adjoint l’orchestre à cordes du Cairote Ayman Amboli).

Mais la grandeur de cet album tient à un risque assumé, une triomphante nouvelle, et une conséquence de classe. Le péril potentiel reste qu’à l’exception d’un déchirant hommage (« Papa »), l’ensemble des dix-sept chansons est en arabe. En outre, elles ne se complaisent pas dans les romances à l’eau de rose, mais rappellent, en parallèle à l’évocation d’un martyr de la Guerre d’Algérie (« Zabana »), que Khaled reste un mauvais garçon sexy (« Raikoum », ou comment le désir vient aux jeunes filles). Partant, aucun tube potentiel (on est loin de « Didi » ou « Aïcha ») pour rassurer le marché occidental n’orne la sélection…mais il est à parier qu’en compensation, le bonhomme saura mettre le feu à toutes les scènes de l’hexagone, là où se trame la vraie musique.

Le plaisir indicible, est que Khaled, sans avoir recouvré l’intégrité de la puissance vocale de ses débuts, prend à l’abordage chaque partition comme un fou chantant : les ondulations de l’intro de la chanson titre raviront tous les publics, et navreront la concurrence : le plus grand chanteur arabe du siècle dernier prend date pour la décennie à venir. Enfin, Liberté s’inscrit comme le grand album classique de l’artiste quinquagénaire. Revenu de ses duos avec Mylène Farmer et Santana, ou de ses collaborations avec Jean-Jacques Goldman, Khaled s’impose ici, et de toute éternité, en vaillant petit phénix, comme un maître authentique du genre.